Quindici - Lo specchio

Lo specchio

È un’età rabbiosa

quella che nello specchio

vede riflesso il vecchio

reggere una mimosa.

D’autunno, il suo animo, stanco, stride,

di fronte alla natura che si sveglia.

Ogni colore, fermento, che lui vide

e non colse, è un richiamo; una voglia.

Arde della poesia

il soffio di voci mute,

viste scappare via

non appena venute.

Tarda l’epifania di ciò che conta:

la consapevolezza del mistero.

«Hai lasciato andare ciò che è vero,

per una felicità che fu presunta!».

Non ti resta che dirlo,

ora; che fu sbagliato:

quello che tu sei stato

non sapevi capirlo.

O forse amare l’idea che la gioia

altro non sia che un’eterna illusione;

che il rimpianto per una passione

sia lo strumento che vince la noia…

No, vecchio mio; sorridi!

Specchia la tua ricchezza

(non esiste amarezza

che vendetta non gridi).

Tu sei vivo, e devi darne conto

solo allo specchio, colmo d’emozioni.

Picaresco, per tutte le stagioni,

leggi la vita tua come un racconto.

Al ragazzo che fosti

dire non devi nulla;

l’inesperienza è culla

dolce, di prezzi imposti.

Vedi, invece, riflessa, stamattina

sola l’idea che colora la vita:

è sempre il domani a dirti in sordina

che l’uomo arde d’energia infinita.

Felicità è mistero

inconscio, di scoperta;

sguardo sempre sincero

verso una porta aperta.

Nulla ti toglie più ciò che hai vissuto

e, in fondo, il risultato ha poco conto.

La meta? Camminare senza sconto

è la ricchezza vera, in assoluto.